Ayer domingo, hoy miércoles.

Los semáforos titilan su yema y el tránsito se despelota. No se volvieron locos, se dieron cuenta, esta mañana, de que no tienen autoridad espiritual para demorarme. Pusieron un soldadito en el medio de la calle para que ataje cubos metálicos a cien kilómetros por hora. Le chorrea jugo de limón por una pierna, no lo dejan llorar.

Hoy fue un martes de otoño que pareció un domingo de verano. Por la temperatura y por el feriado. No nos sentimos muy desorientados igual, el cuerpo sabe, pero lo comentamos. Nos metimos a la pileta, asamos carne, dormí la siesta sobre una reposera con una almohada que traje de adentro. Cuando me quedé solo y anochecía, salí a correr un rato. Fue un domingo de verano, bancatelá.

Los viernes solía matar un grillo y ofrecerlo en sacrificio a mi sueño hormiga. Desde hoy, se lo pongo de carnada.

Casa tomada