Diálogos con la artista plástica II

Corta el teléfono, se acerca a su mesa de trabajo. Hay dos esculturas. Una es una cabeza enorme. Yo leo cómodamente hundido en un sillón rojo de lona y tengo una silla blanca de jardín enfrentada sobre la que apoyo los pies.
AP- Pobre Gladis, tres la enterraron nomás.
Yo - (levanto la cabeza y la busco, abajo en el libro una oración revienta inconclusa por mi abandono y mancha toda la hoja con tinta negra fresca)- Suficiente.
AP- ¿Te parece suficiente? ¿Cuando tiene 4 hijos…?
Yo- ¿y fueron tres?...
AP- No, fueron dos hijos y una nuera.
Yo – ¡ja!…, Suficiente.

óleo: The Fish, F. Molina.

Diálogos con la artista plástica I

Yo - Che, tenés pintura en la boca.
AP - Ah, no, no pasa nada. Con toda la que me he tomado…
Yo - ¡¿Cómo con toda la que te has tomado?!
AP - Y, si, cuando tomas café en el taller, las tazas siempre alguna manchita tienen…

Oil: Retrato, Felipe Molina.

Leyendo a Donleavy

“El taxímetro disminuye la velocidad y se detiene frente a un alto edificio amarillo. Que se eleva rodeado de casas de vecindad. Hay que devanarse los sesos para encontrar las primeras palabras que decir. Señorita Tomson por casualidad pasaba en un taxímetro cuando se me cayó su dirección de la billetera y se me cayó sobre la mano y cuando miré por la ventanilla vi que era aquí. Perdone mi color verde. No vacile en decírmelo si está ocupada. Estoy ocupada. Señorita Tomson después de todas estas semanas vacías permítame que le bese los pies. Están limpios. O aún cuando huelan un poco.
Al final de un vestíbulo largo y angosto hay un ascensor, unas sillitas de hierro con patas en garra de león. Colgaduras con borlas rojas. Smith se quita los anteojos para sol. No hay nombres ni indicaciones. Aprieta un timbre. Asoma por la puerta un hombre abotonándose el frente de un uniforme azul y rascándose el sudor de la cabeza con un guante blanco.”

Un hombre singular, J.P. Donleavy.


Óleo: Moneyman, Felipe Molina.

mandamiento II

nadarás como quien olvida.

uff, faltaba color.

Museu Marítim

En diciembre estuve en Barcelona, llovía, hacía frío, caminé, y visité el Museu Marítim.



“Globo terráqueo construido por Delamarche en Paris en 1785. En esa época, la representación del mundo es prácticamente como lo conocemos hoy. Solo algunos puntos del planeta quedan por conocer hasta que en el siglo XIX, acaban siendo descubiertos por nuevas expediciones”

me gusta eso de que todavía no se pudiera hacer un mapa muy preciso...

Los degenerados, de Carles Mani

Mani fue un escultor catalán, que entre otras cosas, colaboró en algunos proyectos de Gaudi. Esta obra, (boceto y obra) se llama Los degenerados. Me gustan los bocetos, los planos, los borradores. Son ganas, atrevimiento, intimidad, y también incertidumbre. Es bancarse la indefinición, la búsqueda.

L'écrivain

Seul, silence, J'écris, relais, avec moi. mais...ascenseur...Qui? ... Non, juste apparu.


Seul, silence, J'écris, relais, avec moi.

(El escritor; traducción online no muy checkeada)

"Tus perros salvajes quieren libertad; ladran de placer en su cueva cuando tu espíritu se propone abrir todas las prisiones".

Así habló zaratustra.

Viernes 2:00am

Estoy estudiando francés.
La madrugada es un mar.
El sueño es un dolor nebuloso.
El hambre es un hueco.
La sed es una galletita de agua.
El amor es un nacimiento.

mandamiento I

alborotarás a las hormigas.

Salir a ver qué hay

Esto es un texto grabado, una grabación de voz que se va a convertir en un texto. Salí de casa, tanteé la puerta del auto, estaba cerrada con llave, a veces la cierro y otras veces no. Abro, subo, arranco. Antes de llegar a la esquina, miro una casa, llegan visitas, el árbol de navidad está armado, todavía no es navidad. Doblo, hay deportistas, noche de entrenamiento, hacer los papelones hoy, evitarlos el fin de semana. Son las 21:20, todavía no terminó de oscurecer. Se persiguen unos a otros, hay muchas pelotas, muchas camisetas distintas, así son los entrenamientos. Una mujer con remera verde pasea a un golden retriever. Ya no es de día y todavía no es muy de noche. Una luz grande y alta después de los árboles, espero que sea un avión, o un planeta se nos viene encima. En la radio hablan de Axl Rose. El locutor dice que habían empezado el programa con Aeroplane, de los Redhotchillipeppers, y ahora pone un tema de Pappo que me parece sencillamente horrible, cambio a la de rock nacional, uh, Los Pericos, fealdad que enoja, me despido de la radio, paso al cd. No me acuerdo qué tengo puesto, pero seguramente no conecte con este momento, hace varias horas que no subo al auto. Aproveché el semáforo y cambié el disco, ya estoy listo para todo. Subí a la autopista. Metáfora de muchas cosas. Luces rojas avanzan desparejas adelante. Luces blancas también frente a mí, en un reflejo rectangular, resumen de los que vienen atrás. Cada vez que grabo tengo que bajar el volumen de la música y es como que me voy un poco del momento, porque el escenario tiene más música en realidad, pero bueno, es así.
No sé si voy a ver el río, pero voy a acercarme. La torre del Unicenter está vestida de navidad, los monoblocks no. El chico que vende rosas se enredó luces en todo el cuerpo y camina como puede. Pasa junto a mi ventanilla, titilante. El de adelante me pone guiño, a mí, nos estamos comunicando, como podemos. Hoy también chateé, mandé mails, sms, hablé por teléfono, dejé un comentario en un blog. Y me guiñó el auto de adelante para decirme que doblaba. Sin embargo salí con esa sensación de los días en que siento que pasé mucho tiempo solo. Semáforo. Un hombre camina por la vereda solo y se ríe. No estás loco. Quizás tampoco estás contento. Un pelado corpulento con barba candado espera el bondi. Te pareces demasiado a muchos, pelado.
En su momento no lo mencioné, pero hace un par de cuadras tuve que desviarme porque Paraná estaba cortada, volví, hice dos cuadras más, y ahora tengo que desviarme otra vez. Paraná, te siento muy interrumpida. Esta esquina parece de Mar del Plata. Yo podría vivir en cualquier casa acá en Olivos. Desde que nací hasta mis dos años viví por acá, ya no sé dónde. Esquina con Maipú. Venden instrumentos musicales. Contra esta vidriera todas las baterías. Si fueran más baratas me compraría una, para jugar, sin obligación de aprender a tocarla. Calle Alvear, apago el aire y bajo el vidrio. Conectarse con el ambiente. Agarro Sarmiento… ¿ésta cruza la vía?

Me vine al Carlitos de Eduardo Costa, del otro lado y frente a la vía. El lugar está lleno. Pedí lo mismo que la última vez que comí acá: sándwich de lomo con mayonesa de palta y tomate.
Es un lugar tan ordinario que me enternece: hay dos televisores (ahora pasan Los Pells) y fotos de la comida que preparan colgadas de a tres, en cada pared, formando triángulos. Constelaciones triangulares con fotos de panqueques. Se come rico. Soy un espíritu un poco ordinario y feliz. Tomé un porrón Stella Artois. Debo decir: éste párrafo lo volqué en el cuaderno, para no sacar el grabador y pasar por loco, y además porque hay mucho bochinche. Creo que somos cincuenta personas. No conozco a nadie. Soy el único que escribe. También el único que está solo.
No sé si comer postre acá o ir a tomar un helado a algún lado. Aquellos dos: papas fritas y Cocacola. Saber vivir. El know how es todo en la vida. El know how vivir. Llegaron como diez que no sé donde se van a sentar. Problema de ellos. Le digo a la chica: ­ ¿te pido la carta de vuelta? (sí, pedímela, bueno, la carta de vuelta, por favor) Sí, me contesta y sigue viaje con platos sucios, abandonados, y vuelve y la carta que fue verde, ahora es azul. Es otra carta. Me voy a pedir un 309. Acá nos manejamos con números. Antes, cuando le pedí la comida, no miré el número, cerré la carta y le dije el nombre en letras de eso que quería, lo cual fue inconveniente, porque tuvimos que abrir la carta verde para confirmar que era un 54. Ella había adivinado, había dicho “creo que es 54”, y lo era. Parece ser que los de la cocina son contadores y matemáticos retirados, que sólo entienden números. Así fueron criados y cada quien tiene sus limitaciones. 3984 es un hola, 3985 es un chau, y a otra cosa mariposa. ¿Por qué uso esas frases hechas que no sé de donde salieron? Cuando termino de pronunciarlas me siento un asqueroso. Y nunca falta un boludo que se dedica a saber de dónde salió cada una de ellas.
Se vació un poco el salón, ya hay mesas vacías. Es que nos dieron las veintitrés. Esos vinos que tienen sobre el mostrador deben ser un caldo intomable.
Pedí la cuenta, le dije a la chica, ¿me cobrás?; me quiero ir ya mismo, tengo calor, el 309, un panqueque con dulce de leche y helado de vainilla, me lo preparó un terrorista.

Caminé media cuadra y ya estoy en el auto. Hay como aire de tormenta. Capaz que se larga, más tarde. La calle está tranquila, tranquilísima, oscura, dormida. Hay apenas luces, como salpicadas entre las casas, destellos de intimidad por todas partes. En el frente de esa casa hay un farol que alumbra un metro redondo y solo encuentra pasto oscuro y espacio invisible. Un farol que se alumbra sólo, intimidad que nadie busca. Logré salir del barrio, por esta cuadra caminé apurado muchas mañanas, llegando tarde a inglés, con la tarea recién y apenas hecha. Semáforo, Tomas Edison corta Santa Fe. Hay un capítulo en el que Homero es fanático del amigo T. Edison. Suenan los Counting, buen volumen, buena distorsión. Avanzo por la raíces de Olivos. Las calles casi oscuras, gente en la puerta tomando un mate tardío, un auto viene atrás, me molesta. Casas comunes y lindas, intrigantes, parecidas, pero distintas por ser respiradas por distintas personas. Me pongo el cinturón de seguridad, voy a subir a la autopista, tierra fértil para metáforas que hablen del tiempo y sus vericuetos. Ya llego a casa, doblo y estoy. Adam canta: Im falliiiiiiiiiiiiiiiiinnnngggg…asleeepp in perfeect bluee buildiingss….la la la la la la la.

para el 2009

Tener fuerza y que haya mundo.