Corta el teléfono, se acerca a su mesa de trabajo. Hay dos esculturas. Una es una cabeza enorme. Yo leo cómodamente hundido en un sillón rojo de lona y tengo una silla blanca de jardín enfrentada sobre la que apoyo los pies.
AP- Pobre Gladis, tres la enterraron nomás.
Yo - (levanto la cabeza y la busco, abajo en el libro una oración revienta inconclusa por mi abandono y mancha toda la hoja con tinta negra fresca)- Suficiente.
AP- ¿Te parece suficiente? ¿Cuando tiene 4 hijos…?
Yo- ¿y fueron tres?...
AP- No, fueron dos hijos y una nuera.
Yo – ¡ja!…, Suficiente.
óleo: The Fish, F. Molina.
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